Dernières heures sur la grosse pomme. Heures consacrées au bouclage des bagages et à la flânerie.

Cela ne fait qu’une semaine que nous sommes là, pourtant les rues de Manhattan me sont déjà familières. Reconnaissons que le système de numérotation, streets d’est en ouest, avenues du nord au sud, aide à rapidement dompter la ville. Je sens déjà que je pourrais y vivre sans craindre le déracinement, la greffe prendrais: New York est suffisamment européenne pour que les travers américains me soient supportables. Il ne lui manque plus que la climatisation dans les couloirs du métro pour me la rendre totalement vivable !

Mais aujourd’hui j’ai encore trop l’air d’un touriste pour pleinement me sentir habité par la ville. J’en veux pour preuve l’amabilité avec laquelle les passagers du métro s’inquiétaient de notre destination dans le train qui nous conduisait vers la plage. Avec nos airs d’ahuris, nous ne pouvions pas de notre plein gré nous éloigner ainsi des sentiers balisés. Ce n’est pas par là que se trouve l’aéroport.

Quand je pense à la plage, je pense aux résidences secondaires sur le littoral français, je pense à des conditions de vie douces. Ce que je découvre en descendant du train est bien différent. New York nous révèle ses quartiers les moins flamboyants. Le lieu paraît abandonné. Les programmes immobiliers invendus ajoutent leur touche au tableau glauque de l’endroit.

Pas le temps de nous attarder, le moment est venu de rentrer à Paris.

Orchestre. Paillettes qui virevoltent. Danseurs. Grand Final.
Tombé de rideau.